JESUS RODRIGUEZ VELASCO: Search this website 

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^[...] Todo esto me atormentó desde más o menos las siete de la tarde hasta las once de la noche. A esa hora exacta empecé a leer uno cualquiera de los libros de mis estanterías. No le he prestado demasiada atención, no podía concentrarme. Las palabras allí escritas, que me parecían fascinantes, sin embargo me transportaban lejos del libro al mismo tiempo que las tenía en los ojos. Es como si en un momento del camino que recorren las palabras entre los ojos y el punto de la mente en que se procesan hubiera una fístula o una serie de desvíos. A través de ellos las palabras se escapan y crean imágenes mentales, fantasmas, que no están en absoluto dentro del libro. Seguía leyendo, es verdad, pero en lugar de hacerme consciente de la historia que una voz desconocida me estaba contando (de la que vagamente recuerdo sólo a un señor que quiere narrar la vida de un amigo suyo que era músico y ha muerto joven, mientras la ciudad en la que vive es bombardeada), me iba haciendo consciente de mi propia historia, a través de gateras, madrigueras, conejeras u hormigueros llenos de pasadizos en penumbra o totalmente oscuros. Fue un viaje alucinante a través de los vasos sanguíneos de una memoria que no tengo, o, más bien, que no tenía hasta este momento, y que ahora me veo obligado a dotar de palabras. Todas esas palabras me resultan a menudo hirientes, quisiera volver a las imágenes y a los olores, que me parecían más amables a la existencia. Leer y no leer sino leerme, convertirme en una historia racional con principio y fin, en una fábula con ciertas finalidades bien establecidas, eso me hace temblar. Me pregunto qué será. Y escribirlo es aun peor, porque no puedo decir verdaderamente lo que hay aquí dentro [...]