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FebAnónimo, “Diario de una transformación”, fragmentos ·2· [micro-récits de la pléiade]
Me he despertado temprano, sin despertador. El teléfono ha vuelto a quedarse en silencio. No sé qué habrá pasado con el de la voz de trueno. No sé qué hacer. No tengo misión. Me prometieron una misión y no tengo misión. Me siento perdido. Me quedé entre las sábanas pensando. De repente he tenido un recuerdo procedente de una infancia que no viví. Un día que mi madre estaba triste y me dijo que, sin embargo, el momento más hermoso del día era esa hora y media que tardaba en dormirse, y durante la cual pensaba y pensaba y pensaba. No sé cómo ha podido llegar hasta mí este recuerdo. ¿Cómo puedo recordar algo que no he vivido? ¿Cómo puedo incluso ponerle el rostro a una madre humana, si apenas puedo distinguir a la babuina que me concibió, esa hamadríade, esa sagada bestia de la que tengo aún el color del vello? ¿Cómo puedo viajar a un tiempo que nunca fue mío ni perteneció a mi conciencia? ¿Cómo es posible que ahora sea consciente de ello? Mi madre me dijo una vez "quisiera ser menos consciente de todo". Ella, tan inteligente, tan generosa. Ayer mismo, creo, antes de dormir, me quedé un rato en la intensidad de los ojos de mi madre. En esa mirada dulce y penetrante que lo ve todo en su exceso de conciencia. Sus ojos como ojos de azafrán [...]
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